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(canta con tono ligeramente deprimido y se va poniendo en clima de bronca oblicuamente)
No me diga que he callado.
No vengo a pelear y no pido perdón.
Mis mañanas he quemado meditando esta canción.
Soy amigo del pecado y ¡qué va a ser!
No me diga que he callado
si, mujer, yo no sentí traición.
Siempre estuve autorizado a probar (a discreción);
y la carne a veces manda (ya lo ve).
(quien canta cede nuevamente ante la angustia)
No me diga que he fallado,
traicionado una promesa con y para usté.
Lo que está haciendo conmigo es mil veces el infierno que pasé.
Soy amigo del pecado y allá voy.
(...y esa angustia se le escapa de las manos)
No me diga que he callado,
que no entiendo cuando me habla usté, mujer.
No me diga que soy tonto, que la mano
en el revolver me la colocó usté.
¿Cada cuánto me veía la sonrisa que supe tener?
Sueño el vértigo de volver a nacer.
(con tono ya claramente fisurado)
Soy amigo del pecado.
No vengo a pelear pero tengo el valor.
La muerte es un gran alivio, triste sería no terminar bien esta canción.
Le agradezco por el vicio que sació.
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2 comentarios:
la podrías representar, para la gilada, siguiendo el argumento de los paréntesis... solo necesitas un vino y una guitarra.
en fin, aca se discute literatura, no teatro ni música
la mano en el revolver no se la coloca nadie más que uno mismo, y el arma en el cajón siempre está disponible
por favor que no se me malentienda: eso de pasar la pelota no va, si uno va a agarrar el chumbo, que sea con honor y dignidad.
y si no, respira profundo, contiene el llanto y sigue viviendo ya sin alegorías preocupantes para su entorno
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